3.3.14

Deletreo encallado.

Casi siempre están aquí, cuando menos me lo espero, no es momento de decir: No tengo nada, nada perfecto para mí…
Casi siempre dudare, casi nunca algo concreto, que hay debajo de la piel, algo insaciable, algo sincero… no lo ves?...
Ya deje la cuenta atrás, estoy a un paso de la luna, pero a medio del infierno…
Ya deje la cuenta atrás, hoy me enfrento a este papel encallados los recuerdos…
Como siempre…
Casi siempre estás aquí, casi nunca pongo tierra de por medio, no me canso de decir
Irremediable… Inconfundiblemente yo


Casi siempre están aquí, enmascarando cielo y tiempo en falsa mudez,  oxido de tiempos que aturde el nupcial de cualquier ocaso paisaje….

Casi siempre es inevitable es sentir otoño, esas hojas que peregrinan rodando calle abajo sabedoras de su fin de ciclo…

Casi siempre prosigue al sentir un goteo constante de mas sentir, coreografía melancolía que danza en sala de la vida….

Casi siempre cae el sol a plomo agrietando un horizonte confundido,  la luna aún no sale,  y el sol cautivado habita en cubil de sombras….

Casi siempre las estrellas acompañan a la noche, y los sueños, y sus deseos, y todos esos otoños que se disfrazan de primaveras…

Casi siempre puedo acariciar el lugar donde se esconden los sueños, y su sol, y su luna, y el abismo ciego en que me pierdo.

Casi siempre soy una hoja más de otoño, peregrina de tu humedad, inevitable vuelo a con tu destino…

Casi siempre me acaricia el sonido perverso de tu aroma, el ínfimo roce del crujir de tu piel, el iris de tus labios deseos, la distancia de mis sueños en celo…

Casi siempre tu humedad se vuelve río, y cala sin fronteras mi piel, y el deseo se pliega interesado al aire de tu piel, y me arropa el aire, el cuero amar, y la transparencia de mi deseo….

Casi siempre el ungido de tu nombre clava deseos a deshoras, y los instantes son diminutos y eternos, y me congelo en tu nirvana….

Casi siempre una caricia inventada hace tormenta el alma, y mis manos se aferran al espacio inconfeso, y desgrano poros erguidos y confesos…


Casi siempre el sentir es latente, desaforado y silente… y me aprieto a ese sentir, y se  escapa de nuevo…
 
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