De las flores que pisé, salen
pájaros volando. De la fiebre de papel,
agua.
Cualquier domingo de marzo te despertarás empapada en sudor recordando las horas que pasamos juntos mirándonos. … Así…
Cualquier domingo de marzo te despertarás empapada en sudor recordando las horas que pasamos juntos mirándonos. … Así…
De todas esas flores que olvidé en la almohada de tu piel…
soñando, van dejando reglones torcidos sobre senderos sedientos, desquebrajos
de sentir afilado, empeñado en susurrar entre palabras…
De todas los gritos sin palabras, un mensaje sin mirar, un cuando que
queda sin miedo, un donde que esconde la mirada porque no hay espejo… un quien
sin rostro que encierran y refugia…
De todos los marzos y sus inviernos, fantasmas y deseo, abrigos y
abismos, tiempo preestablecido donde ser y siento….
De todos los todos, todo puede ser, sin rumbo, sin norte, sin
sendero…..
Refugio lleno…. de palabras copa medio llena…..para sabanas vacías…
Noches que esconden murmullos… provenientes de gemidos… de orgasmos con
nombre…
Dibujos sobre almohada sin tiempo…. de osadía de caricias… de noches
envelo…
Hechos que anidaron en escote… sobre mañanas vacías…. sobre viento y
falta de roce…
Pensares de sonrisas…. de palabras y poesía….de melodías y alegrías…
De todos los pájaros volando, toda esta fiebre sin papel, agua sin indulgencia que sacude sin tregua,
desgarra jirones de inocencia, despoja espera, asesina certezas, venenos
mortales que me dejan mar deseo e ilusiones….dosis mortales donde no olvido y
muero….donde recuerdo y vivo… donde loco
vivir estando cuerdo….
Hay un cielo abierto en cada
esquina de esta habitación, un murmullo hambriento de palabras
raras. Cuando siento que se pierde busco alrededor.
Y no! No quiero terminarlo
así, como hice tantas veces antes.
Son estas estúpidas paredes que no me dejan avanzar.
